Геннадий Попов ПЕРВОЕ СЛОВО

ПЕРВОЕ СЛОВО

                                   П.Л. Проскурину

 

Светились по краешкам тучи,

Безлистый курчавился лес.

Нависшие снежные кручи

Стремились сорваться с небес.

 

О чём я старался не думать

И что позабыть я не мог?

Окутал невиданный сумрак

Прозрения русских дорог.

 

Быть может, беззвучно молилась,

В пути истомившись, душа…

Морозное солнце катилось,

Воздушные замки круша.

 

Вечерние тени густели,

Искрилась, снегами пыля,

Петля беспощадной метели…

Томилась в ознобе земля.

 

Кружилось всё сущее снова

Внутри векового кольца,

И самое первое слово

Рождалось по воле Творца.

Февраль 1998

 

ДВА КРЫЛА

 

Маме моей – Клавдии Фёдоровне Поповой – при жизни…

Сегодня – вечной памяти её

 

Не крести ты меня на дорогу

и рукою вослед не маши.

Не молчи отрешенно и строго

и жалеть обо мне не спеши.

Где туманная даль заклубится

и простынет горячий мой след,

там судьба, перелетная птица,

протрубит, сколь зим, сколько лет,

сколько жить мне осталось на свете

в предлежащей дороге земной…

Белый ворон добычу отметит,

проворчит про себя домовой:

Белый ворон – мой братец названый,

Домовой – позабытый уют…

Не горюй – колокольные звоны

не по мне аллилуйю поют.

Не меня этот голос печальный

отпевает в остывшей тиши:

это песня Отчизны опальной

на помин её светлой души.

На прощание руки на плечи

положи мне, скорбящая мать.

По тропинкам судьбы бесконечным,

где нелёгкую долю топтать,

я твою материнскую ласку

как спасительный крест пронесу…

Где природа зелёную краску

оживляет в озябшем лесу,

там бурлящей весенней порою,

собираясь в нехоженый путь,

снова я тебе сердце открою,

упаду головою на грудь.

И пойду под весенние звуки…

Домовой мне вослед проворчит…

И метнутся в бессонной ночи

два крыла – твои нежные руки.

2002–2008 гг

 

***

Наконец в телефонных шумах

Слышу голос… Но мне показалось,

В недосказанных скрытых словах

Прозвучали надрыв и усталость.

Я давно разучил наизусть

Бесконечные песни разлуки.

Неусыпно ревнивая грусть

Стережет, словно цепкие руки.

Ты прости мне унылый настрой

Непутёвой порой листопада.

Будет осень тоскливо-сырой…

Но не надо об этом, не надо.

Ничего говорить не спеши:

Что, любимая, скажешь словами?

В непроглядной эфирной тиши –

Только Бог и Судьба между нами.

 

ДВОЕ

 

Морозный ельник затаился.

Я это чувствовал спиной,

Когда совсем с дороги сбился

И ночь надвинулась стеной.

Кричал в бездонные провалы –

Ни звука, ни огня в ответ.

Пока, промерзший и усталый,

Не ткнулся в свежий волчий след.

Волк шел в село тропой разбоя,

Звериным голодом гоним.

Нас в этом мире стало двое.

К жилью я вышел вслед за ним.

Мы на задворках разминулись –

Я не посмел спустить курки.

И разошлись…

И оглянулись –

Друг друга спасшие враги.

 

 

ДОРОЖНОЕ ПИСЬМО ИВАНУ САБИЛО

 

«Забот и дум слагая груз,

Тогда ленюсь я веселее

забываю песни муз:

Мне моря сладкий шум милее».

А.С. Пушкин

 

Пора неспешных размышлений

Пришла на смену суете…

Но нет уже простых решений

И силы прежние – не те.

Устал, устал от рассуждений…

На море вольное, на юг

Печально, словно ссыльный гений,

Все дальше еду, милый друг.

Там, у безбрежного начала,

Касаясь ветреной волны,

От опостылевших причалов

Уходят легкие челны.

Им не страшны воды волненье

И столкновенье с кораблём:

У них – иное измеренье,

Другой – спасительный объём.

На горизонте алый парус –

Мираж и… больше ничего:

Что от ребячества осталось,

От дуновения его.

Хотя пловцы сильны, как прежде,

По-детски страстны и вольны –

Неумирающей надежды

Мои заветные челны.

1999

 

 

* * *

Душою слышу глас небесный…

Над сонной речкой мир затих.

В краю лугов за кромкой леса

Остановился вечный миг.

 

Дожди осеннего звучанья

Омыли влажный окоём…

Среди покоя и молчанья

Так хорошо идти вдвоём.

 

Но только тени одиночеств

Вокруг проходят не спеша.

Устав от пламенных пророчеств,

На миг очистилась душа.

 

Пустынной улицей под вечер

Иду и думаю о том,

Что в жизни вечно, что – не вечно?

Ответы оставляю на потом.

 

 

ФЕВРАЛЬСКИЙ ДЕНЬ

 

 

Мороз с утра и свеж, и ясен,

Сугроб холоден и скрипуч,

И оглушающе прекрасен

Сквозь облако скользящий луч.

 

За ожиданьем скорой встречи

Томительно струится час,

А миг последний бесконечен,

И вовсе еле волочась.

 

Счастливый пудель осторожно

В пушистый снег по грудь залез…

И совершенно невозможно

Не слышать гóлоса небес.

 

 

ЗВЁЗДНЫЕ МЕТЕЛИ

 

Журчит в тиши заснеженная речка,

Луна глядит из полного ведра.

Деревня не промолвит ни словечка

В сиянье звёзд до самого утра.

 

Лучистый свет возносится всё выше,

Колдуя на причудливых снегах,

Бегут созвездья по небесной крыше,

Как табуны в серебряных лугах.

Ах, кони, кони… Звёздные метели

Мороз тихонько тронул под уздцы,

И в отдаленье словно зазвенели

Горящие на гривах бубенцы.

В согласии спустились ниоткуда

На Богом позабытые места

Святое новоявленное чудо

И грешная земная красота.

 

 

У НОЧНОГО ОКНА

 

Звезда, лучиста и светла,

на небе осиянно-чёрном

когда-нибудь сгорит дотла,

вселенской участи покорна.

Ей нипочём добро и зло,

но и неведомо прощенье…

А мне ужасно повезло

жить в ожиданье очищенья

от заблуждений и грехов,

прощать обидевших когда-то…

Не сплю до первых петухов,

как самый-самый виноватый.

Всё жду, когда простят и мне…

Летит, сметая прочь столетья,

звезда в моём ночном окне,

где солнце всходит на рассвете.

Сплетается их чистый свет

под небом утренней Отчизны…

Воздастся ли сполна при жизни

за доброе и в чём прощенья нет?

 

БУНИН В ОРЛЕ

 

“Думаю, что я был хороший моряк…”

 И.А. БУНИН «Бернар»

 

В Одессе между небом и волною

Качались пассажирские суда.

Отверженные Богом и войною

Грузились в неизвестность, навсегда.

На греческом наёмном пароходе

Французский полосатый вился флаг.

А русский Бунин думал о народе…

По крайней мере, вероятно, – так.

Наверно, и о том, с каким размахом

Устои сокрушали на Руси…

Поруганная, скованная страхом,

Она взывала к Господу: “Спаси!”

И, новой власти сердцем не приемля,

Он уезжал, не зная сам куда.

Он покидал навеки эту землю…

Грузились пассажирские суда.

Неведомо, неотвратимовластно

Ждала его великой славы медь,

И нищета, и тягостная астма,

И доля на чужбине умереть…

В музее Бунина в обшарпанной жестянке

Хранится недокуренный табак:

Когда последний час пробили склянки,

Его курил прославленный моряк.

Он в бронзе возвратился,

изначала

Где должен был остаться на века:

Встал памятник к орловскому причалу

Писателю с судьбою моряка.

 

ЛЫЖНЫЕ ГОНКИ

 

Снег липнет на крутом подъёме.

Наспинный белый номер тёмен

От пота, ярости и ветра.

Без боя не сдаёт и метра

Остервенелая лыжня…

Опять бежим, теряя в росте,

Бежим к черте спортивной злости,

Погоду и себя кляня.

Последний круг второй десятки.

Соперник накатил на пятки.

И, за спиной его везя,

Бежишь, хоть кажется – нельзя.

И снова гибнешь на подъёме.

И ничего на свете – кроме…