Поэзия
ПЕРВОЕ СЛОВО
П.Л. Проскурину
Светились по краешкам тучи,
Безлистый курчавился лес.
Нависшие снежные кручи
Стремились сорваться с небес.
О чём я старался не думать
И что позабыть я не мог?
Окутал невиданный сумрак
Прозрения русских дорог.
Быть может, беззвучно молилась,
В пути истомившись, душа…
Морозное солнце катилось,
Воздушные замки круша.
Вечерние тени густели,
Искрилась, снегами пыля,
Петля беспощадной метели…
Томилась в ознобе земля.
Кружилось всё сущее снова
Внутри векового кольца,
И самое первое слово
Рождалось по воле Творца.
* * *
Восходит день дымами в поднебесье,
в моей деревне, милой стороне.
Над нею журавли прощальной песней
медлительно проходят в синеве.
Их клик гортанный силу набирает,
когда селенье высветит вдали,
о прожитом за всех, за всех рыдают
над русской деревушкой журавли.
* * *
На рассвете снег сиреневый,
воздух мартовский горчит.
Над селом,
как ударения
над строкой,
летят грачи.
Восклицают озабоченно,
гнёзда старые узнав…
По заснеженным обочинам
вьются полозы канав,
а вокруг –
берёз парение
раскрывается в гало
Как в душе –
стихотворение,
просыпается село.
И звучит его мелодия –
беспокойная печаль,
сердцу близкая, как родина,
бесконечная, как даль.
ПРОЩАНИЕ С ЛЕТОМ
Лето русское, прости,
Что люблю я больше осень.
Мне по осени нести
Снежность зим и нежность вёсен.
Мне по осени гореть
Околдованно и долго,
Словно клёну на горе
За Окой или за Волгой.
Мне в прохладе золотой
Слушать шорохи и звуки…
Но куда же ты? Постой! –
Я протягиваю руки.
Слышишь, лето, погоди,
Не спеши по бездорожью.
Ночь немая впереди
Пахнет влагою и рожью.
По оврагам бродит жуть,
Дико прячется от солнца…
Хочешь, лето, провожу
Я тебя до горизонта?
Стихотворения
* * *
Кто этот мир? И что мы сами?
Перетекают жизнь и смерть…
О, если б Божьими глазами
Хоть раз на землю посмотреть.
Вот почему, светло и слепо,
Когда зияют небеса,
Я запрокидываю в небо
Осиротевшие глаза.
Не удержать звезды в ресницах…
Но сколько лет, но сколько лет
Душа сама летит, как птица,
На Божий свет! На Божий свет!
Когда-нибудь родное небо
Меня приблизит без следа…
Не говорите: был иль не был?
Я там, я там, где был всегда…
ПЧЕЛА
В лугах медвяных жар,
Оттянут в улье сот.
И вот уже нектар
Пчела в него несёт.
Был первый день, седьмой;
Работа тяжела.
И тыщу раз – домой
Дорогою прямой
Пчела нектар несла.
Гречиха зацвела –
Она опять в полёт:
Тридцатый день
пчела
Сливает в соты мёд…
Пусть голова бела,
Но я ещё не стар;
И буду, как пчела,
Носить я слов нектар.
Закончу все дела,
Совсем забыв про лень.
В работе, как пчела,
Тридцатый встречу день.
В ДОРОГЕ
Очарованное безмолвие
Серебристо-белых полей,
Набегают пригорки волнами,
Тянут лёгкой позёмки шлейф.
Вдаль посмотришь, и вдруг поверится –
Пух из ангельского крыла.
В это время когда-то первенца
Богородица родила.
О, свобода, любовь, печаль моя,
Как близки вы в такие дни!
Устремляется вдаль венчальная
Величавая песнь равнин.
МОЯ УДАЧА, МОЙ ПЕРЕПЛЁТ…
РОМАНТИЗМ
Твоя удача — не моя удача.
Обманывай судьбу! Придет пора,
Когда по мне все фонари заплачут
А ты пойдешь их бить под «Ca ira».
Самой судьбы велением изустным
Разделены, как Запад и Восток,
За красноречье школяра Сен-Жюста
И розу графа де Бирон-Гонто.
Но там, где оборвётся наша ярость,
Кончается деленье по ролям,
И ты на эшафот за монтаньяров
Взойдёшь лёгко, как я — за короля!
ПОЛЫННЫЙ СВЕТ
Полынный свет на куполах России,
Стоят дозором русские кресты…
Славянский стяг помяли, приспустили,
Но высятся небесные мосты.
Туманны внеземные расстоянья,
Загадочны земные времена:
По странному капризу мирозданья
Отчизна в никуда устремлена.
Ее непостижимы ипостаси,
Движенье – недоступное уму:
Летит или плетется восвояси –
Известно только Богу одному.
Полынный свет причудливо струится,
В молчанье скорбном купола, кресты –
Шеломы витязей.
И каменные лица
Церквей России…
Сожжены мосты.
СТИХОТВОРЕНИЯ
***
Вот опять задевают шмели
Обновлённой черёмухи кисти,
И цветение майской земли
Лезет сквозь прошлогодние листья,
На изломе озёрной волны
Ветерка улеглось дуновенье,
Словно мир с наступленьем весны
Вспоминает своё сотворенье.
Даже в кружеве дикой лозы
Бьются пульсы великой вселенной,
И торжественный рокот грозы
Одой к жизни звучит вдохновенной.
Что ж по свету, сжимаясь кольцом,
На эпическом гребне развязки,
Зло гуляет с открытым лицом,
Нацепив человечеству маски?
К сочинителям тёмной игры
Грозно взор обращён многоокий.
Смертоносные рушат миры
Воля сердца и голос глубокий.
Михаил ТУРБИН
БИЕНИЕ
Бьют ключи не спеша из-под ила.
Просыхает весенняя грязь.
Отшумела река, отбурлила
И в свои берега улеглась.
Я иду по пологому спуску,
Словно Ной, переживший потоп.
Бьёт у кромки воды трясогузку
Радость жизни, как некий озноб.
Тень за птицей бежит торопливо,
Веселит меня тени игра.
Бьют лучи золотые по ивам,
По кудряшкам их из-за бугра.
Ивам первым пришлось приодеться,
Оживить весь речной окоём.
Бьётся, бьётся в груди моей сердце,
Ощущая душевный подъём.
У весны благодатная сила.
Слышу близко и даже вдали:
Бьют ключи не спеша из-под ила,
Словно пульс животворной Земли.
СОЛНЦЕ НА РУКАХ
Лирические стихотворения разных лет
* * *
…Мой старый дом, о, как же дорог вновь
мне робкий миг февральского заката:
с печи кот Васька смотрит воровато,
капели вторят стёклам си-бемоль –
и греют душу стуком, второпях,
их звук летит легко и монотонно,
а под окном скопилась снега тонна
иль, может, две: в воспетых мной краях
бывает снега больше во сто раз,
но в зиму эту – ни одной метели,
неторопливы даже свиристели;
пора уже, наверно, ставить квас
и лук растить в стакане на окне,
рассаду сеять, потеснив герани,
и созерцать небес живые грани,
и слушать треск жучков в сырой стене,
тетрадный лист сминая в плотный шар
и расправляя, чтоб прочесть две строчки,
но, может быть, пора поставить точки
иль бросить всё в печной остывший жар?